provo a leggerlo la nausea dei mattini natalizi, dopo le notti da bambino a dormire su divani approntati, cuscini troppo piatti o coperte che pizzicano il naso,
e in sottofondo le grida di zii padri cugini più grandi a giocare a sette e mezzo, e nelle ore tarde a poker.

e tu sei lì che dormi perché hai avuto il tuo regalo di natale e hai mangiato noccioline ed arachidi e i capelli ti sanno del profumo di caffè bevuto dagli adulti.

ma quelle grida e quegli odori ti scivolano nelle orecchie come se fossero parte di te, anche se ne sei spettatore passivo.
la tua parte di festa l’hai vissuta, il resto è contorno, ma ti resta addosso di striscio.

poi ne hai brandelli di ricordi, da grande, e ne senti malinconia, anche se tu c’eri ma non *c’eri*.

mi dà il senso di nausea di quelle mattine stanche, sebbene di festa, perché eri ancora troppo piccolo per capire.
mi dà il senso di nausea dei ricordi, e la stessa tenerezza.

E.